Tudo que já foi dito.

 Surgem tons de baixo.
Aqueles dedos
em nada são originais.
Mesmo som.
  Surgem músicas
jamais idênticas.
Polegares

pressionam-se.
Apenas um cílio.
E dessa vez,
de novo - o desejo é o mesmo.
Tudo que já foi dito
sempre será repetição
de tudo que já sentíamos
muito antes de nos conhecermos.

Vê-se verdade.
Aqui, a origem.
Luas circulares
refletem-se, encaram-se.
O espaço negro.
O cabelo negro.

Tudo que já foi dito
nunca será igual.
Flocos de neve
em solo brasileiro.

Um pulmão afoga outro.
Costelas
ficam vermelhas.
Entre homoplatas
o caminho que suas unhas rasgam.

não são palavras.